.Nada do mesmo.

Nada acontece. Nesse mundo inventado, [des]recriado que você me deu.
Tudo passa. É o que você me fala a cada amanhecer.
E, à noite, já não tens mais palavras. Nem gestos, sequer.
Meus olhos curiosos buscam alguma expressão.
E já imagino dentes, cílios e suor - tradução da minha vontade menos passageira.
Não busco nada, é certo.
Só fico cá com minha espera vã.
A única esperança que me orientaram não ter.
Tenho ao menos a desculpa da teimosia.
Se é para ter alguma desculpa. E tenho também sílabas silenciosas.
Além de sorrisos e seus desdobramentos que hão de vir.
Era só para ser clichê. Nada mais.



Um fragmento de Neta. Evenice Netíssima.