Sábado

Isso mesmo. Sábado. 

Vinte e duas horas e dezessete minutos. 

A cabeça vai explodir a qualquer momento. 

Nenhum comprimido de consolo. Melhor assim. 

Isso tudo me faz lembrar uma palavra: Escolhas. 

Uma palavra que é várias. Mas que só pode ser uma. Destrói. 

Destrói porque não se é mais a mesma depois de uma escolha. 

Ainda bem. 

Ufa! 

Escolhe-se exatamente por isso: 

Para não ser mais a mesma pessoa.

No entanto, cá estou. Num sábado. 
Vinte e duas horas e vinte minutos agora... 
Não. Não é arrependimento. 
É perceber que pouca coisa mudou.
 Não sou a mesma, nem vivo como meus pais. 
Mesmo assim pouca coisa mudou. 
Isso me entristece. 
Me deixa triste como um sábado às vinte e duas horas. 
E eu que acreditava que "sábado à noite tudo pode mudar"...

Mas não findou ainda o sábado, é certo. 
Aguardo? Sento-me e espero? Ligo? Sambo? Saio? Durmo? Canto?
Não sei. Não sei.

A única escolha possível, clara e evidente nesse momento é parar de escrever esse texto sem noção, como diria alguns amigos. 
Boa escolha garota. 

Boa noite para você. O que quer que isso signifique hoje.